IR HACIA EL FONDO

El aire es un revólver que exhalo. Como continuidad de las cosas imposibles, elijo devorar mi silencio y convertirlo en poema.

 A veces, quisiera no volver.

<Ir hacia el fondo> como una peregrina que encuentra en su exilio, el sitio de la herida. Quisiera habitar en mis costras, hacer animales con mi sangre y ser el polvo que se levanta como despedida de lo eterno.

Quisiera ser el sonido arrítmico de un corazón enamorado.

Rebobinar mi cabeza como un recuerdo y alejarme de la tristeza como un pájaro que se amputa las alas, porque entiende que el vuelo, es solo una caída.

Quiero dejar de volar.

De morir lentamente en cada verso, que solo es mi vida, mi miedo. 

Descubrir que todo lo que somos es el reverso de nuestro sueño o su posibilidad nos hace arrastrarnos como moribundos dentro de nosotros mismos. Nos hace implorar a eso que nunca tendremos, una tregua, una maniobra de huida.

A veces, quisiera no volver.

Habitar en mi miedo como una heroína. Levantar el velo de la aparente dulzura y descubrir el caníbal que se alimenta de mi vida.

Un caníbal con mi rostro.

Un caníbal que llegará hasta el fondo.